明月松的下一句是什么-咏柳即其首句也

当月光洒在满树松针上，那光不是那种刺眼的人造白，它是带着一点点暖黄和青灰的，顺着叶脉往下淌。
这时候人要是真站在这棵老松底下，脚底踩上去似乎能听到骨头里那种清越的“沙沙”声，像是哪位在耳边哼着不成调的曲子，又像是风在替人唱歌，只不过这风里没草，全是木头味儿，是寒松特有的、带着寒意的凉，却又不让人认定冷。 李白写这首诗的时候，或许也没想那么多，就只是认定，这松树的影子长得极好，像不像一把撑开的庞大黑伞？实际上不然，那时候他更多是看着那棵树，看着那树里透出来的光亮，认定这光亮跟人一样，藏在里面，不显露，不张扬。
你看那树干，粗得吓人，树皮剥落处露出些黑红的肌理，像老人胳膊上的纹路，又像是大地深处裂开的口子。可最吸引人的实际上不是树本身，也不是光，是那种动静之间的好。 你看那松针，一根又一根，软软的，带着点水分，风一吹，就抖起来，就像无数只小羽毛在空中乱飞。
这时候人的心情也仿佛跟着晃了一下，急眼刹不住，要么想说啥话，话到嘴边却抛了回去。
那松枝上挂着的松果，一启动是白的，像极了初生的雪，可工夫一长，就被风刮得发黄，再往下，就是那种特有的褐黄了，摸上去粗糙，指腹轻轻一碰，仿佛能感觉到上面还残留着啥，是不是还沾着昨夜的露水？ 我有时候会想，古人写诗写到这里，是不是也在把这种看不见的东西写出来？不是写这树确实多高，多绿，只是认定这光影在墙上投下的样子，看得人心里头有些恍惚。恍惚到啥程度，工夫仿佛就慢了，慢到能听到树叶动听的声响，慢到能看到光在空气里流动的样子。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这树影里，树影里透出来的光，实际上就是照着自己的心。 不过要记住，李白这首诗写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
你看那月光，它实际上没那么亮，也不那么洁白，它更像是那种淡淡的、暖烘烘的，像是杯子里的热茶，慢慢凉下来，慢慢变淡，慢慢没了味道。可就是这样，它照在那棵松上，就把这松树的每一根枝条都照得清清楚楚，连那些不起眼的、不起眼的地方，也都被照见。 这时候人要是再仔细想想，这松树长得如此好，是不是也跟人的心里一样？有时候看着它，心里头就闹腾，认定它忒傲了，忒硬了，仿佛随时会折断。可错了，这松树啊，它别看长得挺直，但那根根树枝，又是弯的，又是软的，像是人在心里想啥，想得深了，想得忒多了，想得忒狠了，想得忒绝了。它就这样弯着腰，慢慢地垂下去，一点点，一点点，像是在向大地，向向天空，向向人，慢慢地低头，慢慢地承认啥。 这树就这样，月光就这样，人就这样。
不需求有多大的力气，不需求多高的境界，只要站在这树下，对着这月光，对着这树影，心里头静下来，也能感觉到那松针里透出来的光，照得人心里头有点发软。软到啥程度，软到连刚刚想的那些事，那些纠结的念想，仿佛都随风飘走了，连个影子都没留下。 这时候人要是再往里去想，这松树是不是也跟天地一样？天地不仁，以万物为刍狗，可这松树啊，它不仁吗？它不仁，它只是活着，它只是长在那儿，长在那儿，长在那儿。它不在乎别人如何看，不在乎啥风浪，也不在乎啥风雨。它就在那儿，默默地，静静地，一棵一棵，一棵一棵，就像这世间的万事万物，默默地活着，默默地生长，默默地经历着一切，然后默默地死去，然后默默地重生。 你看那松树的影子，它实际上没那么长，也没那么短，它只是刚刚好，刚好够一个人站在那儿，刚好够一个人看那树，刚好够一个人把那树的光影，在心里头框住。
这时候人会认定，原来这世间的一切，没有啥是确实，也没有啥是假的。一切都像是这松树的影子，都是假的，都是确实，都是空的，都是满的。 故此，当你读到“明月松间照”的时候，实际上读到的不只是这月，不是这树，也不是这松。读到的是一种状态，一种感觉，一种心境。就像目前的你，站在灯下，看着影子，看着光，看着那影子在墙上慢慢拉长，慢慢变淡，慢慢没了味道。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这影子里，融在了这光里，融在了这所有看不见的东西里。 实际上这书里的字，写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
你看那月光，它实际上没那么亮，也不那么洁白，它更像是那种淡淡的、暖烘烘的，像是杯子里的热茶，慢慢凉下来，慢慢变淡，慢慢没了味道。可就是这样，它照在那棵松上，就把这松树的每一根枝条都照得清清楚楚，连那些不起眼的、不起眼的地方，也都被照见。 这时候人要是再仔细想想，这松树长得如此好，是不是也跟人的心里一样？有时候看着它，心里头就闹腾，认定它忒傲了，忒硬了，仿佛随时会折断。可错了，这松树啊，它别看长得挺直，但那根根树枝，又是弯的，又是软的，像是人在心里想啥，想得深了，想得忒多了，想得忒狠了，想得忒绝了。它就这样弯着腰，慢慢地垂下去，一点点，一点点，像是在向大地，向向天空，向向人，慢慢地低头，慢慢地承认啥。 这树就这样，月光就这样，人就这样。
不需求有多大的力气，不需求多高的境界，只要站在这树下，对着这月光，对着这树影，心里头静下来，也能感觉到那松针里透出来的光，照得人心里头有点发软。软到啥程度，软到连刚刚想的那些事，那些纠结的念想，仿佛都随风飘走了，连个影子都没留下。 这时候人要是再往里去想，这松树是不是也跟天地一样？天地不仁，以万物为刍狗，可这松树啊，它不仁吗？它不仁，它只是活着，它只是长在那儿，长在那儿，长在那儿。它不在乎别人如何看，不在乎啥风浪，也不在乎啥风雨。它就在那儿，默默地，静静地，一棵一棵，一棵一棵，就像这世间的万事万物，默默地活着，默默地生长，默默地经历着一切，然后默默地死去，然后默默地重生。 你看那松树的影子，它实际上没那么长，也没那么短，它只是刚刚好，刚好够一个人站在那儿，刚好够一个人看那树，刚好够一个人把那树的光影，在心里头框住。
这时候人会认定，原来这世间的一切，没有啥是确实，也没有啥是假的。一切都像是这松树的影子，都是假的，都是确实，都是空的，都是满的。 故此，当你读到“明月松间照”的时候，实际上读到的不只是这月，不是这树，也不是这松。读到的是一种状态，一种感觉，一种心境。就像目前的你，站在灯下，看着影子，看着光，看着那影子在墙上慢慢拉长，慢慢变淡，慢慢没了味道。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这影子里，融在了这光里，融在了这所有看不见的东西里。 实际上这书里的字，写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
你看那月光，它实际上没那么亮，也不那么洁白，它更像是那种淡淡的、暖烘烘的，像是杯子里的热茶，慢慢凉下来，慢慢变淡，慢慢没了味道。可就是这样，它照在那棵松上，就把这松树的每一根枝条都照得清清楚楚，连那些不起眼的、不起眼的地方，也都被照见。 这时候人要是再仔细想想，这松树长得如此好，是不是也跟人的心里一样？有时候看着它，心里头就闹腾，认定它忒傲了，忒硬了，仿佛随时会折断。可错了，这松树啊，它别看长得挺直，但那根根树枝，又是弯的，又是软的，像是人在心里想啥，想得深了，想得忒多了，想得忒狠了，想得忒绝了。它就这样弯着腰，慢慢地垂下去，一点点，一点点，像是在向大地，向向天空，向向人，慢慢地低头，慢慢地承认啥。 这树就这样，月光就这样，人就这样。
不需求有多大的力气，不需求多高的境界，只要站在这树下，对着这月光，对着这树影，心里头静下来，也能感觉到那松针里透出来的光，照得人心里头有点发软。软到啥程度，软到连刚刚想的那些事，那些纠结的念想，仿佛都随风飘走了，连个影子都没留下。 这时候人要是再往里去想，这松树是不是也跟天地一样？天地不仁，以万物为刍狗，可这松树啊，它不仁吗？它不仁，它只是活着，它只是长在那儿，长在那儿，长在那儿。它不在乎别人如何看，不在乎啥风浪，也不在乎啥风雨。它就在那儿，默默地，静静地，一棵一棵，一棵一棵，就像这世间的万事万物，默默地活着，默默地生长，默默地经历着一切，然后默默地死去，然后默默地重生。 你看那松树的影子，它实际上没那么长，也没那么短，它只是刚刚好，刚好够一个人站在那儿，刚好够一个人看那树，刚好够一个人把那树的光影，在心里头框住。
这时候人会认定，原来这世间的一切，没有啥是确实，也没有啥是假的。一切都像是这松树的影子，都是假的，都是确实，都是空的，都是满的。 故此，当你读到“明月松间照”的时候，实际上读到的不只是这月，不是这树，也不是这松。读到的是一种状态，一种感觉，一种心境。就像目前的你，站在灯下，看着影子，看着光，看着那影子在墙上慢慢拉长，慢慢变淡，慢慢没了味道。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这影子里，融在了这光里，融在了这所有看不见的东西里。 实际上这书里的字，写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
你看那月光，它实际上没那么亮，也不那么洁白，它更像是那种淡淡的、暖烘烘的，像是杯子里的热茶，慢慢凉下来，慢慢变淡，慢慢没了味道。可就是这样，它照在那棵松上，就把这松树的每一根枝条都照得清清楚楚，连那些不起眼的、不起眼的地方，也都被照见。 这时候人要是再仔细想想，这松树长得如此好，是不是也跟人的心里一样？有时候看着它，心里头就闹腾，认定它忒傲了，忒硬了，仿佛随时会折断。可错了，这松树啊，它别看长得挺直，但那根根树枝，又是弯的，又是软的，像是人在心里想啥，想得深了，想得忒多了，想得忒狠了，想得忒绝了。它就这样弯着腰，慢慢地垂下去，一点点，一点点，像是在向大地，向向天空，向向人，慢慢地低头，慢慢地承认啥。 这树就这样，月光就这样，人就这样。
不需求有多大的力气，不需求多高的境界，只要站在这树下，对着这月光，对着这树影，心里头静下来，也能感觉到那松针里透出来的光，照得人心里头有点发软。软到啥程度，软到连刚刚想的那些事，那些纠结的念想，仿佛都随风飘走了，连个影子都没留下。 这时候人要是再往里去想，这松树是不是也跟天地一样？天地不仁，以万物为刍狗，可这松树啊，它不仁吗？它不仁，它只是活着，它只是长在那儿，长在那儿，长在那儿。它不在乎别人如何看，不在乎啥风浪，也不在乎啥风雨。它就在那儿，默默地，静静地，一棵一棵，一棵一棵，就像这世间的万事万物，默默地活着，默默地生长，默默地经历着一切，然后默默地死去，然后默默地重生。 你看那松树的影子，它实际上没那么长，也没那么短，它只是刚刚好，刚好够一个人站在那儿，刚好够一个人看那树，刚好够一个人把那树的光影，在心里头框住。
这时候人会认定，原来这世间的一切，没有啥是确实，也没有啥是假的。一切都像是这松树的影子，都是假的，都是确实，都是空的，都是满的。 故此，当你读到“明月松间照”的时候，实际上读到的不只是这月，不是这树，也不是这松。读到的是一种状态，一种感觉，一种心境。就像目前的你，站在灯下，看着影子，看着光，看着那影子在墙上慢慢拉长，慢慢变淡，慢慢没了味道。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这影子里，融在了这光里，融在了这所有看不见的东西里。 实际上这书里的字，写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
你看那月光，它实际上没那么亮，也不那么洁白，它更像是那种淡淡的、暖烘烘的，像是杯子里的热茶，慢慢凉下来，慢慢变淡，慢慢没了味道。可就是这样，它照在那棵松上，就把这松树的每一根枝条都照得清清楚楚，连那些不起眼的、不起眼的地方，也都被照见。 这时候人要是再仔细想想，这松树长得如此好，是不是也跟人的心里一样？有时候看着它，心里头就闹腾，认定它忒傲了，忒硬了，仿佛随时会折断。可错了，这松树啊，它别看长得挺直，但那根根树枝，又是弯的，又是软的，像是人在心里想啥，想得深了，想得忒多了，想得忒狠了，想得忒绝了。它就这样弯着腰，慢慢地垂下去，一点点，一点点，像是在向大地，向向天空，向向人，慢慢地低头，慢慢地承认啥。 这树就这样，月光就这样，人就这样。
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这时候人会认定，原来这世间的一切，没有啥是确实，也没有啥是假的。一切都像是这松树的影子，都是假的，都是确实，都是空的，都是满的。 故此，当你读到“明月松间照”的时候，实际上读到的不只是这月，不是这树，也不是这松。读到的是一种状态，一种感觉，一种心境。就像目前的你，站在灯下，看着影子，看着光，看着那影子在墙上慢慢拉长，慢慢变淡，慢慢没了味道。
这时候人会认定，原来自己也不是站在岸上的人，而是融在了这影子里，融在了这光里，融在了这所有看不见的东西里。 实际上这书里的字，写的不是别的，就是这一树松，这一树月。
没有别的啥宏大叙事，没有别的啥历史典故，就只是这一景，这一树。你要是非要凑繁华，非要往里面塞啥别的，那可就尴尬了。
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不需求有多大的力气，不需求多高的境界，只要站在这树下，对着这月光，对着这树影，心里头静下来，也能感觉到那松针里透出来的光，照得人心里头有点发软。软到啥程度，软到连刚刚想的那些事，那些纠结的念想，仿佛都随风飘走了，连个影子都没留下。 这时候人要是再往里去想，这松树是不是也跟天地一样？天地不仁，以