读书百遍的下一句是啥-读百遍下一句是啥

读书百遍不如读一遍，这话听着是废话，但要是你硬着头皮再说一遍，心里就得跟那细密的门牙磨出点滋滋的声响。 实际上道理挺好办，人这一辈子，跟书打交道，就是个进进出出、来来往往的事儿。书这东西，你读一遍，它就在那儿躺眼皮子，等你翻第二遍，它就在你脑子里转悠，再翻第三遍，它比你还跟紧。 我有个哥们儿，是个典型的“单程车票”派。他读那本《乡土中国》的时候，字字珠玑，仿佛在耳边敲着金钟。他把“差序格局”这一章读得头昏脑涨，像被热浪蒸腾的锅，热气都顺着脑门往上冒。结局第二天上班，他把同事问个七荤八素，人家当作他是晕车了，人家仿佛他刚回宿舍把书塞到被窝里去就寝。工夫这把刀，刮得人了，读得少了，人这就跟没路一样，越走越就同路，越走越就拐弯，越走越就找不到那唯一的出口。 有些书，就是那种专门用来“喂”大脑的饲料。你读它，它就在你脑子里长伙计，长得跟根似的，缠着不放。你翻一页，它在你脑子里又翻一页，翻到第九百八十九页，它还在跟你招手，问你：“这玩意儿到底咋回事？” 读书百遍，其义自见，这话听着像套话，像个挂在墙上的标语，却真没用处。读一遍，那是个“看到”；读一百遍，那是个“看到且记得”。读一百遍，这“见”字就是个动词，它不像“见”字那样只是个名词，它是个动作，你得有个劲儿，得有个劲头，得有个劲儿。 这让我想起那会儿考驾照，最让我崩溃的不是那几个科目，而是那辆老破小车的驾驶。起步要稳，速度要快，转弯要急。但你越练，它越像那些好书。你开车不练？那你还装个方向盘干嘛？你开哪一路？你开哪条路？你咋就开不去那唯一的出口？ 就像读《平凡的世界》，你读一遍，当作那是个故事，读完之后，你大约能感受到那种生活的粗糙，那种黄土高原上的阳光，那种在风里扑腾的滋味。但你再读第二遍，你就得把那层厚厚的“故事皮”给扒了，得把那层“时代的面具”给揭开了。你得把那本书变成你的皮肤，就像把《乡土中国》变成你心里的骨骼，把《平凡的世界》变成你心里的肌肉。 这时候，你会发现，读书就不光是省事儿了，读得多了，你就连能感觉到那本书的呼吸。它在你心里转着，转得跟个陀螺似的，快得让你看不清，慢得让你认定它轻飘飘的。 有些书，你读完了，它就从你心里溜走，你再去翻它，它就躺在书架上，等着你去发现。有些书，你读完了，它就留在你心里，变成了你的一局部。 这种区别，就在于你是否给了它那一点点“劲儿”。劲儿，就是你读一遍时的那种好奇心，就是你翻第二遍时的那种求知欲，就是你读第三遍时的那种想要把书读懂的疯劲。 要是一本书能给你一种感觉，那就是它没给你讲，它只给你留了口。你就得给它留个口子，你得在那口里给自己留点活路。你不能把书读完就封门，你得把书读透，得把书读活，得把书读真。 读一遍，那是个“见”字；读百遍，那是个“见且记”的“见”。你见，你记，你还得有个劲儿，你得有个劲儿，你得把那劲儿用到刀刃上。 就像那本《红楼梦》，你读一遍，你认定那里面有个神仙故事，读上百遍，你才能发现那里面有个“悲剧”。你读一遍，认定那是个讲爱情的故事，读百遍，你才能发现那里面有个“判词”。 书这东西，你读它，它就在你脑子里转悠；你读它百遍，它就变成你的骨头了。 我有个哥们儿，名字叫林，是个典型的“单程车票”派。他读那本《乡土中国》的时候，字字珠玑，仿佛在耳边敲着金钟。他把“差序格局”这一章读得头昏脑涨，像被热浪蒸腾的锅，热气都顺着脑门往上冒。结局第二天上班，他把同事问个七荤八素，人家当作他是晕车了，人家仿佛他刚回宿舍把书塞到被窝里去就寝。工夫这把刀，刮得人了，读得少了，人这就跟没路一样，越走越就同路，越走越就拐弯，越走越就找不到那唯一的出口。 有些书，就是那种专门用来“喂”大脑的饲料。你读它，它就在你脑子里长伙计，长得跟根似的，缠着不放。你翻一页，它在你脑子里又翻一页，翻到第九百八十九页，它还在跟你招手，问你：“这玩意儿到底咋回事？” 读书百遍，其义自见，这话听着像套话，像个挂在墙上的标语，却真没用处。读一遍，那是个“看到”；读一百遍，那是个“看到且记得”。读一百遍，这“见”字就是个动词，它不像“见”字那样只是个名词，它是个动作，你得有个劲儿，得有个劲头，得有个劲儿。 这让我想起那会儿考驾照，最让我崩溃的不是那几个科目，而是那辆老破小车的驾驶。起步要稳，速度要快，转弯要急。但你越练，它越像那些好书。你开车不练？那你还装个方向盘干嘛？你开哪一路？你开哪条路？你咋就开不去那唯一的出口？ 就像读《平凡的世界》，你读一遍，当作那是个故事，读完之后，你大约能感受到那种生活的粗糙，那种黄土高原上的阳光，那种在风里扑腾的滋味。但你再读第二遍，你就得把那层厚厚的“故事皮”给扒了，得把那层“时代的面具”给揭开了。你得把那本书变成你的皮肤，就像把《乡土中国》变成你心里的骨骼，把《平凡的世界》变成你心里的肌肉。 这时候，你会发现，读书就不光是省事儿了，读得多了，你就连能感觉到那本书的呼吸。它在你心里转着，转得跟个陀螺似的，快得让你看不清，慢得让你认定它轻飘飘的。 有些书，你读完了，它就从你心里溜走，你再去翻它，它就躺在书架上，等着你去发现。有些书，你读完了，它就留在你心里，变成了你的一局部。 这种区别，就在于你是否给了它那一点点“劲儿”。劲儿，就是你读一遍时的那种好奇心，就是你翻第二遍时的那种求知欲，就是你读第三遍时的那种想要把书读懂的疯劲。 要是一本书能给你一种感觉，那就是它没给你讲，它只给你留了口。你就得给它留个口子，你得在那口里给自己留点活路。你不能把书读完就封门，你得把书读透，得把书读活，得把书读真。 读一遍，那是个“见”字；读百遍，那是个“见且记”的“见”。你见，你记，你还得有个劲儿，你得有个劲儿，你得把那劲儿用到刀刃上。 就像那本《红楼梦》，你读一遍，你认定那里面有个神仙故事，读上百遍，你才能发现那里面有个“悲剧”。你读一遍，认定那是个讲爱情的故事，读百遍，你才能发现那里面有个“判词”。 书这东西，你读它，它就在你脑子里转悠；你读它百遍，它就变成你的骨头了。 我有个哥们儿，是个典型的“单程车票”派。他读那本《乡土中国》的时候，字字珠玑，仿佛在耳边敲着金钟。他把“差序格局”这一章读得头昏脑涨，像被热浪蒸腾的锅，热气都顺着脑门往上冒。结局第二天上班，他把同事问个七荤八素，人家当作他是晕车了，人家仿佛他刚回宿舍把书塞到被窝里去就寝。工夫这把刀，刮得人了，读得少了，人这就跟没路一样，越走越就同路，越走越就拐弯，越走越就找不到那唯一的出口。 有些书，就是那种专门用来“喂”大脑的饲料。你读它，它就在你脑子里长伙计，长得跟根似的，缠着不放。你翻一页，它在你脑子里又翻一页，翻到第九百八十九页，它还在跟你招手，问你：“这玩意儿到底咋回事？” 读书百遍，其义自见，这话听着像套话，像个挂在墙上的标语，却真没用处。读一遍，那是个“看到”；读一百遍，那是个“看到且记得”。读一百遍，这“见”字就是个动词，它不像“见”字那样只是个名词，它是个动作，你得有个劲儿，得有个劲头，得有个劲儿。 这让我想起那会儿考驾照，最让我崩溃的不是那几个科目，而是那辆老破小车的驾驶。起步要稳，速度要快，转弯要急。但你越练，它越像那些好书。你开车不练？那你还装个方向盘干嘛？你开哪一路？你开哪条路？你咋就开不去那唯一的出口？ 就像读《平凡的世界》，你读一遍，当作那是个故事，读完之后，你大约能感受到那种生活的粗糙，那种黄土高原上的阳光，那种在风里扑腾的滋味。但你再读第二遍，你就得把那层厚厚的“故事皮”给扒了，得把那层“时代的面具”给揭开了。你得把那本书变成你的皮肤，就像把《乡土中国》变成你心里的骨骼，把《平凡的世界》变成你心里的肌肉。 这时候，你会发现，读书就不光是省事儿了，读得多了，你就连能感觉到那本书的呼吸。它在你心里转着，转得跟个陀螺似的，快得让你看不清，慢得让你认定它轻飘飘的。 有些书，你读完了，它就从你心里溜走，你再去翻它，它就躺在书架上，等着你去发现。有些书，你读完了，它就留在你心里，变成了你的一局部。 这种区别，就在于你是否给了它那一点点“劲儿”。劲儿，就是你读一遍时的那种好奇心，就是你翻第二遍时的那种求知欲，就是你读第三遍时的那种想要把书读懂的疯劲。 要是一本书能给你一种感觉，那就是它没给你讲，它只给你留了口。你就得给它留个口子，你得在那口里给自己留点活路。你不能把书读完就封门，你得把书读透，得把书读活，得把书读真。 读一遍，那是个“见”字；读百遍，那是个“见且记”的“见”。你见，你记，你还得有个劲儿，你得有个劲儿，你得把那劲儿用到刀刃上。 就像那本《红楼梦》，你读一遍，你认定那里面有个神仙故事，读上百遍，你才能发现那里面有个“悲剧”。你读一遍，认定那是个讲爱情的故事，读百遍，你才能发现那里面有个“判词”。 书这东西，你读它，它就在你脑子里转悠；你读它百遍，它就变成你的骨头了。