放鹤亭前送落晖上一句-送落晖前放鹤亭

放鹤亭前送落晖 日头底下那光，像把钝刀慢慢往下切，把最终一抹亮子给削没了。我往那亭子里走，脚步在石板缝里蹭，听到脚底板沾到青苔的沙沙声，跟风吃醋似的，招摇得挺。亭子旁那棵老槐树，叶子早就落了一多半，秃秃的枝桠像张牙舞爪的枯鬼，盘踞着把夕阳拦腰截断。我绕过那棵，走回亭子里，里头静得能听到自己的呼吸。 那会儿总爱在那儿发呆，看着那亭子像座孤岛，孤零零地扎在山水之间，孤零零地扎在人心里。
那时候认定，这亭子就是唯一的坐标，只要坐上去，就能把全世界的喧嚣都甩在身后。可目前，这景物变了，人也老了。亭子还在，只是周围的草木换了衣裳，那张书桌换了主人。我走到窗前，那窗外的山峦，昨天还青翠欲滴，今天就被晒得发白，像是被哪位偷偷拿去擦锅底了似的。 我坐在那张陈旧的红木椅子上，身子往前一靠，把背挺得笔直，就是想找个支点，把那些飘忽不定的思绪给压下去。落晖一收，天边的橘红终于也退避了，墨蓝色的天幕像一块庞大的绒布，把啥都给吞了。
这时候，我就认定这世道有点憨。大家都忙着赶路，忙着赶路，忙着赶路。
我想起昨天那个老同事，穿着那件洗得发白的花衬衫，蹲在路边抽烟，手里的烟头烫得他手指头发白，但他嘴里却还在跟那群年轻人聊着“风口”与“赛道”。 我就忍不住想，要是真有那种“风口”，是不是就能像当年的我们一样，坐在草堆里数羊，然后等风从某个方向吹来，把我们都吹走？可风只吹过了，没人再回头。目前的年轻人，早就把草堆挖平了，把羊群赶到了山外。他们步行带风，讲话带鞭，恨不得每句话都能转化成 KPI。我站在亭子前，看着这满地的落叶，心里突然涌起一股莫名的悲凉。
原来，所有的风景，最终都会变成泥土，最终都会变成故事，最终都会变成别人眼中的风景。 我想起前几年去北京，站在胡同口看那红墙黄瓦，目前站在南京路看那霓虹闪烁，感觉世界变了。
那会儿认定，只要肯努力，就能在任何地方找到那个角度的光；可目前，光变得挺难抓了。就像那只鹤，当年在放鹤亭前冲得那么高，飞得那么远，有人认定它是自由，有人认定它是灾难。如今听说，它被关进了笼子里，关在了一个硕大的玻璃箱里，每天只能在那儿叫唤，叫过了，里面的人却当作它已经飞不动了。 我就这样一直坐在那儿，等着忒阳彻底落下，等到夜色彻底压下来，连影子都散了。可就是等啊等啊，等到第二天的忒阳升起来，再看看那放鹤亭，再看看那老槐树，再看看那满地的落叶，心里还是那个念头：是不是只要肯努力，就能在任何地方找到那个角度的光？可光变得挺难抓了。 我站起身，把那张陈旧的红木椅子搬了回去，又搬了来，折腾了半天，椅子还是那么旧，板子还是那么裂，像极了这世道。
我想，或许这就是真相吧。
这亭子就是最大的囚笼，这老槐树就是最大的牢底，这满地的落叶就是最大的见证。我们都在里面挣扎，都在里面哭，都在里面笑。 夕阳彻底沉下去了，天黑得像墨汁染过一样。我走到放鹤亭前的台阶上，看着那漆黑的天幕，突然认定这墨汁比啥都好，出于它能包容一切，它能吞下所有的嘟囔，吞下所有的梦想，吞下所有的希望。我就这样坐在那儿，等着夜色彻底压下来，等到影子已经彻底散了，我就知道，我也该睡了。 前几日看那新闻，说全世界都在推陈出新，都在搞颠覆，都在搞技术的迭代。可我坐在那儿，看着这满地的落叶，突然认定，这世道最真的模样，大约就是如此吧。大家都忙着赶路，忙着赶路，忙着赶路。我看那天空，黑得深沉，黑得绝望，黑得让人只想躺下。 我就这样一直坐在那儿，等着夜色彻底压下来，等到第二天的忒阳升起来，再看看那放鹤亭，再看看那老槐树，再看看那满地的落叶，心里还是那个念头：是不是只要肯努力，就能在任何地方找到那个角度的光？可光变得挺难抓了。 我想起那会儿在放鹤亭前送落晖的时候，认定那光挺好，挺好，挺好。目前，光变成了死水，死水，死水。我就这样坐在那儿，等着夜色彻底压下来，等到影子已经彻底散了，我就知道，我也该睡了。