落红不是无情物的上一句-百足虫怜落红物

窗外的风把那些红得刺眼的大角豆荚吹得东倒西歪，落在地里的时候，它们不像别的落叶那样顺着地势缓缓躺平，而是像是被哪位 специально（特意）砸了一下，硬生生地噗通一声倒进了土里。
那红啊，浓得化不开，把原本灰扑扑的泥土都盖了一层胭脂色，连根儿都裹成了个绣球。落红不是无情物，这一句词儿读起来总带着点冷冰冰的疏离感，仿佛是在说：完了，这层漂亮的红遮不住，这层肥厚又结实的壳子盖不住，它们终究是得落下来，得腐烂，得回归到泥土这个最冷最沉默的怀抱里去，去给春天做铺垫。 可你若仔细瞧瞧落红掉下去的一刹那，那股劲头可真不小，恨不得把整条街的人都拽倒。
你看那些脚踩红泥的人，脚底刚沾上这温热的红，鞋帮子立马就发胀起来，像是要把地皮给撑破了，只有那双鞋，死死地钉在泥里出不来。
那些路过的人，手里拿着瓶水，瓶口儿刚擦过泥点就被沾湿，白得透亮的瓶身瞬间蒙上了一层水雾，里面的水有点晃，摇摇晃晃地往下淌，滴在地上就成了一小滩红晕，那红晕顺着水流往下滚，像是在玩捉迷藏，越滚越远，最终发现哪找不到了。连那些干活的人，手里的锄头都提得慢半拍，斧头劈下去的时候，劈到泥土上的声音都变了调，不再是“笃笃笃”的干脆利落，倒像是“噗呲噗呲”地闷响，生怕劈开了这层红泥里的湿气。 更有意思的是，这红泥落下去的时候，那模样忒像个有故事的母亲了。它把身上的叶子都抖掉了，露出的肚皮是饱满的，像是刚吃饱了肚子喝足了水，挺着个圆滚滚的小肚子，在土里晃晃悠悠地拱着。
你看那些被它拱过的地方，土被拱得高高的，像是一个个不起眼的土丘，又像是被哪位特意弄出一个洞洞，等着小虫子钻进去。它不急着去换气，就那样横七竖八地横七竖八地躺下，就连把腰都拱得直不起来，把自己缩成一团，像个没睡醒的婴儿在睡梦中翻了个身，把身上的软毛都蹭得乱七八糟，连土坷垃都钻进了头发里。你就知道那红泥里藏了多少命，每一片叶子掉下去，都是它在颤栗，都在忙着给别的叶子铺路，忙着为明年的鸟儿搭个床，忙着给明年春天的第一声啼鸣铺一条红毯。它不是无情，它是有温度的，它知道春天快要来了，它知道忒阳快从地平线那边探出个头了，它知道那株刚抽出来几片嫩芽的柳树，心里早就盼着能再长出一朵红花了。 实际上你看那落红的样子，真像个画家没画好一样，底色没铺匀，颜色没晕开。它待会儿红得那么深，像是熟透的樱桃，把干裂的泥土都渴醒了；待会儿又红得那么淡，像是晕开的水彩，把周围的土都洗得发白，跟那还没长出来的草一样，分不清哪是根哪是新叶。它有时候红得像个醉汉，步行都没走成一条直线，前一秒还红得正冲人，后一秒又红得正倒向人，在泥土里作dat（打滚），把身体弄得乱七八糟，连土壤的纹理都被搅得支离破碎。
这红啊，它不是要把春天的颜色彻底抹掉，它是要把春天的颜色渗进每一粒土里，渗进每一个毛孔里，让土变得松软又通透，让土变得有来气有灵气。
你看那些被它染得通红的小草，嫩得吓人，绿得发亮，像是刚睡醒的娃娃，在红泥里打滚，把红泥当成了陪玩伴，红泥当成了它的衣服，把自己裹得严严实实的，却又不想让自己变得干枯。它们吸着红泥里的水分，红泥里的养分，红泥里的阳光，红泥里的雨露，要把自己染得跟朵花似的，比那外面的叶子还红，比那外面的花还艳。 这红泥落下去的，不只是红，是生命的蓄力。
你看那些被它压弯了的枝条，别看看起来要断了，要折了，可那上面却还挂着几片还没掉落的叶子，像是没舍得扔下的旧衣服，像是没舍得穿走的旧鞋，还带着春天的体温。
这红泥落下去的，是希望，是盼头，是那个还没到，但已经在心里隐隐作痛、跃跃欲试的春天。它知道，自己不是牺牲，它是生命力的搬运工，它把身上的力量都拧干了，都挤出来，全都撒在了泥土里，撒在了那些还没发芽的根须上，撒在了那些还在冬眠的小虫子肚子里。它想啊，等明年这株柳树抽枝的时候，它还能再红；等明年这株柳条发芽的时候，它还能再嫩；等明年这株柳条开花的时候，它还能再艳。它是个大画家，它天天在画，它画的不是画布，是泥土，是生命，是这世间最平凡却最伟大的一笔。 你看那个在泥里翻跟头的，那叫一个乐呵，那叫一个认真。它把身子一挺，屁颠屁颠地爬出来，拍拍身上的土，心里想：这红泥真够劲道的，这土真够有根的，春天就一定要来。它想啊，等春天来了，它就能再红；等春天来了，它就能再绿；等春天来了，它就能再开花。它不是无情，它是有情，它是有泪的，它是有希望的泪。
这泪啊，不是掉下来的，它是长出来的，它长进泥土里，长进根须里，长进生命里，长成一片红海，长成一片生机，长成整个春天的模样。 故此，落红不是无情物，它是有情，是有担当，是有远见的无情。它无情地落，是为了有情地重生；它无情地散，是为了有情地汇聚；它无情地死，是为了有情地活。它知道，只有落得干干净利落净，只有腐烂得彻底，只有化作春泥，它才能给明年的花、给明年的叶、给明年的开出一场更大的红。它不是不想留，它是不想留，它想留的，是想把这死去的红，变成活着的春。它想啊，等明年，等明年，等明年，它还能再红；等明年，等明年，等明年，它还能再绿；等明年，等明年，等明年，它还能再艳。它是个大画家，它天天在画，它画的不是画布，是泥土，是生命，是这世间最平凡却最伟大的一笔。
这红啊，它不是结局，它是序章，它是号角，它是冲锋的号角，它是春天的鼓点，它把鼓点敲得震天响，震碎了一切绝望，震醒了每一个沉睡的灵魂。落红不是无情物，它是春天的种子，是生命的เติม（补），是生生不息的源泉。