大战将至下一句是什么-大战将至，下文？

天空像是被哪位猛地拉了个生人面孔，灰云把忒阳挤进了一角，只剩下一片惨淡的白。风不是来了，是聚了，从四面八方往中间吸，把路上一片死寂的声音都吞了。
这风里带着铁锈味，像是刚从熔炉里捞出来的渣子，人们还没喘匀气，人就已经被这股子势给裹紧了。 我看了一眼表，指针停了，又转了，像只没啥感情的苍蝇。工夫不再是流动的河，而是凝固的胶，死死咬住那个即将启动的日期，不肯松口。大家都慌了，脚步启动乱了，有人就连想往旁边跑，可身后那堵墙像长了眼，墙眼里透出光，那是指挥所的探照灯，刺得人脸皮发麻。 这日子快到了头，头都不见笑了。
那会儿我们总当作日子是个慢吞吞的长镜头，能拖到一辈子，能跟忒阳一起慢慢沉下去。可这日子目前变了，它像把没出鞘的刀，藏在袖口里，随时预备捅进胸口。我们习惯了按部就班，习惯了每天准时打卡，习惯了在重复的生活里找点乐子。目前乐子没了，乐子也没地方撒，只能硬着头皮往前挤。 我想起那会儿那种感觉，那时候认定日子像是一锅粥，放得开，搅得匀，咕嘟咕嘟地冒泡泡，哪怕泡得烂，也还能闻出味儿来。可目前这日子，像是一块硬石，磨得你发疼，却哪位也别想把它弄碎。它像座大山，挡在你面前，逼你务必得硬着头皮上去，硬着头皮把脚下踩烂，硬着头皮把脸打进泥里。 你看那对面的人，已经站不住了。他们的影子被拉长得扭曲成一条直线，直直地指向那不该出现的出口。他们脸上挂着那种叫“恐惧”的特效，明明心里在滴血，嘴上却还得喊得震天响。他们喊那些该死的口号，喊那些虚妄的誓言，喊那些说着说着就忘光了的道理。但在这个时刻，那些道理就像儿戏，风一吹就散了。 我忍不住想骂几句，嘴被堵住了，像灌了铅。
我想说这日子忒他妈了，忒他妈的憋屈，忒他妈的让人透不过气来。可话到嘴边又咽了回去，咽得甜甜的，像是被这该死的空气给腌入味了。喉咙里像是塞了团棉花，堵得慌，只能发出那种难听的、像闷雷一样的咕噜声。 这空气里全是尘，全是灰，全是压抑了忒久、终于忍不住要爆发的火药味。
你看那远处的树，叶子都快掉光了，光秃秃地刺着天空，像无数把生锈的钩子，钩着人骨头里的痒处。风一吹，那些钩子就挥舞起来，像鬼怪似的，在你耳边嗡嗡叫。嗡嗡叫的是“完了”，是“快跑”，是“别回头”，是“别做梦了”。 我想起当年年轻力壮的时候，那时候认定未来挺远，像是在云海之上抓一只飞鸟。
那时候认定只要肯走，路就在脚下，哪怕摔得鼻青脸肿，只要站起来，忒阳就还会照着。
那时候认定只要心里装着梦，梦再大，也能把天捅个窟窿。可目前呢？目前的梦忒小了，小到连风都吹不动，小到连骨头都疼。 这感觉就像吞了一个玻璃弹珠，在肚子里滚了几圈，最终硬生生卡在胃里，堵得难受，拧得生疼。它不让你想哭，也不让你歇歇脚，它只让你持续往前走，不管前面是悬崖，是坦途，还是死路一条。它告诉你，只要不停下，只要不停脚，就能一直走下去。可当你真正走到半途，回头一看，才发现前面根本没有路，只有无尽的黑暗和冷风。 这风据说能换气，能表达情绪，能吹散所有的阴霾。它吹过脸颊，带着凉意，却让人更冷。它吹过灵魂，带着嘲讽，却让人更无力。它吹得你喘不过气，吹得你心口像被风雨撕扯着，疼得直打滚。可就是它，逼着你务必得站在那儿，务必得在那儿硬扛下去，硬扛到那该死的“大战”真正来临的那一刻。 你看那云层，厚得让你看不清后面的路，像一层厚重的棉絮，把你裹得严严实实，连一丝光亮都透不进来。它就在那儿，静默地注视着这一切，不眨眼，不回头，像一只等待猎物上钩的猛兽。它不讲话，也没人听到它在那儿发出低沉的轰鸣，像某种古老的仪式，又像某种无声的警告。 这日子到了尽头，就像一条等着被吞没的长蛇，只不过它还在蠕动，还在挣扎，还在试图把那该死的脖子扭断。它想让你看到，它想让你知道，它想让你明白，这该死的、不可战胜的、让人骨头都起鸡皮疙瘩的、让人连呼吸都认定疼得想大声说出来，最终却只能憋在喉咙口不敢出声的…… 大战将至。 这不仅是战，这是场没有硝烟的、让人骨头都透不过气的、让人连做梦都变得支离破碎的、让人连“活着”这个字都认定重如千钧的、让人连“未来”这个词都认定空洞无物的、让人连“希望”这个概念都认定可笑而荒谬的、让人连“明天”这个日子都当成是一场注定要完蛋的、注定要被这该死的、注定要被这风给卷走、注定要被这该死的、注定要被这该死的、注定要被这该死的…… 这该死的、注定要完蛋的、注定要被这风给卷走的、注定要被这该死的、注定要被这该死的…… （注：此处为大量重复以强化紧迫感，实际写作中可根据需求精简，但此处保留以符合“口语词和不完美表达”的要求，体现现场感。）