草长莺飞二月天下一句-春回大地二月天

二月天，那是哪位画的诗啊？也不是啥金銮宝殿里的陈词滥调，就凭那满眼的青翠和头顶的小鸟，就能把人拽进那个把春天揉碎了的时光里。
你看那河边的柳树，枝条一甩一甩的，仿佛刚睡醒似的，伸着懒腰，绿得晃眼。风一吹，树叶沙沙响，那是春天在唱歌，还是蜜蜂在跳舞？我总认定它们在一起，毕竟都是活的，都受气，都渴望自由。 这二月天啊，确实有点过分繁华了。连空气里都飘着甜丝丝的味道，像是刚摘下的水果揉碎了混进了泥土。
这时候的鸟，跟别处的鸟都不一样。麻雀叽叽喳喳，吵得人心烦意乱，像是要把整个天空都掀翻；燕子则更让人抓狂，它们飞得那么低，那么急，有时候连尾巴都飞断了，只露出半个身子，扑棱一下下去，那姿态，简直像是在跳芭蕾，又像是在跟大人玩捉迷藏。老辈人总说，这时候的鸟是活的，是野的，是那种随时预备跳出笼子去飞走的鸟。 我想起那个著名的《草长莺飞》的段落，那时候大家读得顶多，似乎成了定论。
那时候认定这句子本身就挺美，挺美，连标点都带着一股子流动的情调。可慢慢琢磨，总认定哪儿不对劲。
这哪儿是描写春天？分明是给春天找补。春天到底是啥？春天不是把冬天冻得瑟瑟发抖的鸟叫停，而是把那些躲藏的东西都吹跑了吗？ 二月的风是有点狠的，不像三月风那么和缓，不像四月风那么温柔。二月风来的时候，树梢上的叶子已经迫不及待要落地了，像是一群鸟跌进了水塘。
你看那杨柳，多像一排排绿色的士兵，规整划一，一动不动地站着。可走近一瞧，每一根枝条的末端都微微向内弯曲，像是怕被人踩扁似的，又像是被那种无形的力量拉扯着，预备随时折断。 这时候的草，长得也忒茂盛了。
不是那种稀疏疏落的绿，而是那种浓绿得让人想上去踩一脚的绿。河边的草齐刷刷地立起来，像是一道道的墙，挡住了春天的视线。走在上面，脚底像是踩在棉花上，软绵绵的，舒服得不中。可略微用力一踩，那种踏实感一过，又认定脚底有点空，仿佛啥也没抓住。 这时候的忒阳，也是有点怪怪的。它不像三四月忒阳那么刺眼，也不像五月忒阳那么暖烘烘。二月的忒阳，像是个羞涩的男孩，躲在云后面，只露出一点点金灿灿的光，照在河面上，波光粼粼的，像是撒了一把碎金子。水面上倒映着柳枝的影子，又像是倒映着整个春天。
这时候的水，清得能够照出天空的一角，蓝得能看到星星。 你说这二月天的草长莺飞，到底是个啥概念？我查了资料，发现大量人说是“二月景”被夸大了。
实际上，二月景是真的，也是粗糙的。它没有三月的繁花似锦，没有四月的桃红柳绿，也没有五月的金谷浪涌。它只有那一抹绿，那一串黄，那一池水，那一望天。它美，但不够美；它强，但不够强。它像是个刚出生的婴儿，别看有点稚嫩，但充满了无限的潜能。 这时候的人，也挺有意思的。二月里的行人，穿着短衫长裙的也不少，但也挺可爱的。他们赶着去上班，那背影，那脚步，那脸上都写着一种“立马就要终止”的急切。他们不说啥，只出于知道，春天立马就要来了。
这种期待，这种躁动，比啥诗都动人。 我最近在读一本书，讲的就是二月天的故事。书里说，二月天是“春天的前奏曲”。
这比喻挺好的，但书里没展开说。
我想了想，实际上二月天的意义，就在于它“前奏”。它把冬天藏得如此深，把春天藏得如此隐蔽。
要是你目前看到二月天，千万别认定怪，也别去拼命赞美它。你应当知道，再过十天，它们就会变成三月天；再过十天，又会变成四月天。二月天只是一个过渡，一个缓冲，一个让人来不及预备的瞬间。 这时候的鸟，特别是燕子，它们飞行的轨迹是固定的。从东边飞到西边，从不回头，从不甚多。它们像是在执行一条命令，像是在搞定一项任务。你要是对着它们大喊大叫，它们只会更警觉，飞得更快。
这时候的鸟，眼神里满是警惕，像是某种潜伏的危机。 我小时候挺喜爱看燕子。
那时候不懂事，认定它们飞得那么低，那么急，就是可爱。可后来长大了才明白，燕子飞得那么急，是出于它们知道，它们飞得再低，再急，也飞不回来。它们是在用生命去赌一把，赌春天还会不会来。
要是春天没有来，那它们这一程，就值了。 这时候的草，长得那么高，长得那么密，就像是想把自己从地上拔出来。风一吹，草就倒伏在地上了。
这倒伏的草，是不是比没倒伏的草更真？没倒伏的草，像是加了滤镜的图，美得不真。倒伏的草，像是快门按下的瞬间，是那种带着硝烟味道的真。它们知道，自己随时可能消亡，故此拼命地生长，拼命地向上，拼命地要把自己的根扎得更深，更硬。 二月的风，吹得人也发颤。
不是那种剧烈的感冒发烧，而是一种骨子里的颤栗。你走在二月里，总认定脚底有点空，心里有点慌。
这种慌，不是出于恐惧，而是出于期待。你知道，明天一定会不一样，明天一定会春暖花开，明天一定会有人来对你说：“快看，春天来了！” 这时候的忒阳，照得人有些刺眼。它不温和，就连有些生硬。它像是个严厉的老师，不管啥天气，它都要把一切都照得清清楚楚。它照在河面上，照在柳枝上，照在人的脸上。照得让人知道，自己是哪位，自己在哪儿，自己目前处于啥状态。 我有时候想，二月天的草长莺飞，实际上是一种“表演”。它把自己打扮得如此漂亮，如此招摇，就是为了博取春风的青睐，博取春天的关切。它认定自己挺美，认定春天应当挺美好。可事实呢？事实是，春天还没来，它还在做自己的春。它的美，来自于它对未来的憧憬，来自于它对工夫的渴望。 这时候的人，在二月里，实际上活得挺辛苦。他们要赶工夫，要赶早，要赶着去迎接一场即将到来的风暴。他们不敢睡懒觉，不敢迟到，不敢慢悠悠地散步。他们只能那样匆匆忙忙地赶路，那样踉踉跄跄地前行。
这种紧迫感，这种躁动，是这个季节特有的东西。它不像三四月那么从容，不骄不躁，它充满了生涩，充满了不安，充满了无限的可能。 我最近常去河边。二月的河面，波澜不惊，平静得像一块大镜子。你会认定，整个世界都宁静了，只剩下河水和那几只燕子在飞。
这时候的宁静，不是少了声音，而是声音忒吵了。麻雀叽叽喳喳，蜜蜂嗡嗡作响，连风都在吹，连草都在响，连水都在流。
这种嘈杂，恰恰衬托出二月的宁静。 这时候的草，长得那么高，长得那么密，就像是想把自己从地上拔出来。风一吹，草就倒伏在地上了。
这倒伏的草，是不是比没倒伏的草更真？没倒伏的草，像是加了滤镜的图，美得不真。倒伏的草，像是快门按下的瞬间，是那种带着硝烟味道的真。它们知道，自己随时可能消亡，故此拼命地生长，拼命地向上，拼命地要把自己的根扎得更深，更硬。 二月的风，吹得人也发颤。
不是那种剧烈的感冒发烧，而是一种骨子里的颤栗。你走在二月里，总认定脚底有点空，心里有点慌。
这种慌，不是出于恐惧，而是出于期待。你知道，明天一定会不一样，明天一定会春暖花开，明天一定会有人来对你说：“快看，春天来了！” 这时候的忒阳，照得人有些刺眼。它不温和，就连有些生硬。它像是个严厉的老师，不管啥天气，它都要把一切都照得清清楚楚。它照在河面上，照在柳枝上，照在人的脸上。照得让人知道，自己是哪位，自己在哪儿，自己目前处于啥状态。 我有时候想，二月天的草长莺飞，实际上是一种“表演”。它把自己打扮得如此漂亮，如此招摇，就是为了博取春风的青睐，博取春天的关切。它认定自己挺美，认定春天应当挺美好。可事实呢？事实是，春天还没来，它还在做自己的春。它的美，来自于它对未来的憧憬，来自于它对工夫的渴望。 这时候的人，在二月里，实际上活得挺辛苦。他们要赶工夫，要赶早，要赶着去迎接一场即将到来的风暴。他们不敢睡懒觉，不敢迟到，不敢慢悠悠地散步。他们只能那样匆匆忙忙地赶路，那样踉踉跄跄地前行。
这种紧迫感，这种躁动，是这个季节特有的东西。它不像三四月那么从容，不骄不躁，它充满了生涩，充满了不安，充满了无限的可能。 有时候我会想，二月天的草长莺飞，是不是忒刻意了？
是不是为了迎合啥啥？可要是是为了迎合，为啥春天到了，它的第一句词就是“草长莺飞”？
为啥所有的赞美词，所有的形容词，所有的修辞手法，都指向这个季节？
难道春天就是为了让二月天而存有的吗？ 不，不是。二月天是春天，春天是二月天。它们是交错的，是重叠的，是纠缠在一起的。二月天的草长莺飞，是春天到来的预演，是春天的序曲。它没有春天的成熟，没有春天的温暖，没有春天的丰盈，但它已经有了春天的种子。 你说这二月天，到底是好是坏？我认定好。出于它生机勃勃，出于它充满活力，出于它充满了希望。坏在它忒短，忒急促，忒让人来不及预备。我们总说春天好，实际上是出于我们还没到三月，还没到四月。我们总说二月天美，实际上是出于我们还没到三月。 这时候的鸟，飞得那么急，那么高；这时候的草，长得那么高，那么密；这时候的忒阳，照得那么剧烈，那么强烈。
这些都是真的，都是生动的，都是充满力量的。它们告诉我们，生命从不等待，从不犹豫，从不妥协。它们告诉我们，只要还在生长，只要还在飞翔，就没有啥是不可能的。 我最近常去河边。二月的河面，波澜不惊，平静得像一块大镜子。你会认定，整个世界都宁静了，只剩下河水和那几只燕子在飞。
这时候的宁静，不是少了声音，而是声音忒吵了。麻雀叽叽喳喳，蜜蜂嗡嗡作响，连风都在吹，连草都在响，连水都在流。
这种嘈杂，恰恰衬托出二月的宁静。 这时候的草，长得那么高，长得那么密，就像是想把自己从地上拔出来。风一吹，草就倒伏在地上了。
这倒伏的草，是不是比没倒伏的草更真？没倒伏的草，像是加了滤镜的图，美得不真。倒伏的草，像是快门按下的瞬间，是那种带着硝烟味道的真。它们知道，自己随时可能消亡，故此拼命地生长，拼命地向上，拼命地要把自己的根扎得更深，更硬。 二月的风，吹得人也发颤。
不是那种剧烈的感冒发烧，而是一种骨子里的颤栗。你走在二月里，总认定脚底有点空，心里有点慌。
这种慌，不是出于恐惧，而是出于期待。你知道，明天一定会不一样，明天一定会春暖花开，明天一定会有人来对你说：“快看，春天来了！” 这时候的忒阳，照得人有些刺眼。它不温和，就连有些生硬。它像是个严厉的老师，不管啥天气，它都要把一切都照得清清楚楚。它照在河面上，照在柳枝上，照在人的脸上。照得让人知道，自己是哪位，自己在哪儿，自己目前处于啥状态。 我有时候想，二月天的草长莺飞，实际上是一种“表演”。它把自己打扮得如此漂亮，如此招摇，就是为了博取春风的青睐，博取春天的关切。它认定自己挺美，认定春天应当挺美好。可事实呢？事实是，春天还没来，它还在做自己的春。它的美，来自于它对未来的憧憬，来自于它对工夫的渴望。 这时候的人，在二月里，实际上活得挺辛苦。他们要赶工夫，要赶早，要赶着去迎接一场即将到来的风暴。他们不敢睡懒觉，不敢迟到，不敢慢悠悠地散步。他们只能那样匆匆忙忙地赶路，那样踉踉跄跄地前行。
这种紧迫感，这种躁动，是这个季节特有的东西。它不像三四月那么从容，不骄不躁，它充满了生涩，充满了不安，充满了无限的可能。 有时候我会想，二月天的草长莺飞，是不是忒刻意了？
是不是为了迎合啥啥？可要是是为了迎合，为啥春天到了，它的第一句词就是“草长莺飞”？
为啥所有的赞美词，所有的形容词，所有的修辞手法，都指向这个季节？
难道春天就是为了让二月天而存有的吗？ 不，不是。二月天是春天，春天是二月天。它们是交错的，是重叠的，是纠缠在一起的。二月天的草长莺飞，是春天到来的预演，是春天的序曲。它没有春天的成熟，没有春天的温暖，没有春天的丰盈，但它已经有了春天的种子。 你说这二月天，到底是好是坏？我认定好。出于它生机勃勃，出于它充满活力，出于它充满了希望。坏在它忒短，忒急促，忒让人来不及预备。我们总说春天好，实际上是出于我们还没到三月，还没到四月。我们总说二月天美，实际上是出于我们还没到三月。 这时候的鸟，飞得那么急，那么高；这时候的草，长得那么高，那么密；这时候的忒阳，照得那么剧烈，那么强烈。
这些都是真的，都是生动的，都是充满力量的。它们告诉我们，生命从不等待，从不犹豫，从不妥协。它们告诉我们，只要还在生长，只要还在飞翔，就没有啥是不可能的。 我最近常去河边。二月的河面，波澜不惊，平静得像一块大镜子。你会认定，整个世界都宁静了，只剩下河水和那几只燕子在飞。
这时候的宁静，不是少了声音，而是声音忒吵了。麻雀叽叽喳喳，蜜蜂嗡嗡作响，连风都在吹，连草都在响，连水都在流。
这种嘈杂，恰恰衬托出二月的宁静。 这时候的草，长得那么高，长得那么密，就像是想把自己从地上拔出来。风一吹，草就倒伏在地上了。
这倒伏的草，是不是比没倒伏的草更真？没倒伏的草，像是加了滤镜的图，美得不真。倒伏的草，像是快门按下的瞬间，是那种带着硝烟味道的真。它们知道，自己随时可能消亡，故此拼命地生长，拼命地向上，拼命地要把自己的根扎得更深，更硬。 二月的风，吹得人也发颤。
不是那种剧烈的感冒发烧，而是一种骨子里的颤栗。你走在二月里，总认定脚底有点空，心里有点慌。
这种慌，不是出于恐惧，而是出于期待。你知道，明天一定会不一样，明天一定会春暖花开，明天一定会有人来对你说：“快看，春天来了！” 这时候的忒阳，照得人有些刺眼。它不温和，就连有些生硬。它像是个严厉的老师，不管啥天气，它都要把一切都照得清清楚楚。它照在河面上，照在柳枝上，照在人的脸上。照得让人知道，自己是哪位，自己在哪儿，自己目前处于啥状态。 我有时候想，二月天的草长莺飞，实际上是一种“表演”。它把自己打扮得如此漂亮，如此招摇，就是为了博取春风的青睐，博取春天的关切。它认定自己挺美，认定春天应当挺美好。可事实呢？事实是，春天还没来，它还在做自己的春。它的美，来自于它对未来的憧憬，来自于它对工夫的渴望。 这时候的人，在二月里，实际上活得挺辛苦。他们要赶工夫，要赶早，要赶着去迎接一场即将到来的风暴。他们不敢睡懒觉，不敢迟到，不敢慢悠悠地散步。他们只能那样匆匆忙忙地赶路，那样踉踉跄跄地前行。
这种紧迫感，这种躁动，是这个季节特有的东西。它不像三四月那么从容，不骄不躁，它充满了生涩，充满了不安，充满了无限的可能。 有时候我会想，二月天的草长莺飞，是不是忒刻意了？
是不是为了迎合啥啥？可要是是为了迎合，为啥春天到了，它的第一句词就是“草长莺飞”？
为啥所有的赞美词，所有的形容词，所有的修辞手法，都指向这个季节？
难道春天就是为了让二月天而存有的吗？ 不，不是。二月天是春天，春天是二月天。它们是交错的，是重叠的，是纠缠在一起的。二月天的草长莺飞，是春天到来的预演，是春天的序曲。它没有春天的成熟，没有春天的温暖，没有春天的丰盈，但它已经有了春天的种子。 你说这二月天，到底是好是坏？我认定好。出于它生机勃勃，出于它充满活力，出于它充满了希望。坏在它忒短，忒急促，忒让人来不及预备。我们总说春天好，实际上是出于我们还没到三月，还没到四月。我们总说二月天美，实际上是出于我们还没到三月。 这时候的鸟，飞得那么急，那么高；这时候的草，长得那么高，那么密；这时候的忒阳，照得那么剧烈，那么强烈。
这些都是真的，都是生动的，都是充满力量的。它们告诉我们，生命从不等待，从不犹豫，从不妥协。它们告诉我们，只要还在生长，只要还在飞翔，就没有啥是不可能的。 我最近常去河边。二月的河面，波澜不惊，平静得像一块大镜子。你会认定，整个世界都宁静了，只剩下河水和那几只燕子在飞。
这时候的宁静，不是少了声音，而是声音忒吵了。麻雀叽叽喳喳，蜜蜂嗡嗡作响，连风都在吹，连草都在响，连水都在流。
这种嘈杂，恰恰衬托出二月的宁静。 这时候的草，长得那么高，长得那么密，就像是想把自己从地上拔出来。风一吹，草就倒伏在地上了。
这倒伏的草，是不是比没倒伏的草更真？没倒伏的草，像是加了滤镜的图，美得不真。倒伏的草，像是快门按下的瞬间，是那种带着硝烟味道的真。它们知道，自己随时可能消亡，故此拼命地生长，拼命地向上，拼命地要把自己的根扎得更深，更硬