留连戏蝶时时舞的下一句-蝴蝶舞连翩

留连戏蝶时时舞，扰乱春风夜半钟。 这第一句简直就像是把整条江上的风从骨缝里挤出来的一样，蝴蝶在荷花叶尖上飞，不慌不忙，像是有自己的节奏。
你想象一下，要是此刻把那个在月下独酌的诗人叫来，他大约也会惊得跳起来，指着这明明是无形的风，却偏偏要带着蝴蝶去撞钟。诗人说，这风啊，就是这满湖的桃李，就是这满天的飞絮，它们都在这夜里闹腾，把月亮都照亮了，把酒都洒透了。 实际上写诗的人心里明白，这“闹”字用得妙极了。你要是写成“静夜垂帘听雨声”，那蝴蝶就飞不起来了，春风也跟着停了。
只有把“闹”字放进去，整个画面才活起来。蝴蝶在花丛里扑腾，仿佛哪位又悄悄塞进了一罐糖，又要么是哪位又偷偷吹起了口哨。
这时候，你就连能听到那晚钟敲下去的声音，不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。 那时候的月，务必是那种最亮也最冷的月。它不像夏夜的星那样疏淡，也不像冬夜的寒光那样刺眼。它像是从深水里捞上来的一块青瓷，又像是把天上的云揉碎了撒在地上。
这时候的月光，是有重量的，能压住那满地的落花，也能压住诗人那颗快要炸掉的手。
你想想，要是这时候把诗人叫来，他大约会嘟囔，嘟囔这月亮忒亮了，恨不得把灯都搬出来照亮这满湖的碎玉。 实际上写诗的人心里也清楚，这“闹”字之故此能如此出神入化，是出于它不是确实在说啥，它是在把整个宇宙都吼出来。蝴蝶的翅膀拍打着空气，发出的是“沙沙”的声音，那是风在唱歌；晚钟的碰撞声，那是工夫在对生命说“老”。
这时候的诗人，实际上就是一个受了惊的听众，他听不见月亮，听不见花，他只是认定，这满地的落花、天上的云、还有这满城的飞絮，都在拼命地想要抓住那个无形的“风”。 说到抓风，这世间大约就没有抓不住的风了。就像目前，你站在窗前，看到那蝶翼的阴影掠过窗纱，心里是不是也在下意识地去抓？你抓不住它，出于它在飞；你抓不住它，出于它忒轻了；你抓不住它，出于它根本不存有。
只有当你闭上眼，把耳朵贴在心上，你才能听到那风。 你想想看，要是这时候把诗人叫来，他大约会说啥呢？他可能会说，这风啊，它根本就不是风，它是灵魂在跳舞。它不是吹过脸颊的微风，它是穿过你胸口的那一股热气，是你在那里的呼吸。你感觉到了吗？那一刻，你的心跳和蝴蝶的心跳是一样的，你的呼吸和晚钟的敲击声是一样的。
这时候，工夫仿佛凝固了，世界仿佛被按下了暂停键，只剩下这一个念头，像一颗大石头塞进了喉咙里，越想越堵，越想越慌。 实际上写诗的人心里也明白，这“闹”字之故此能如此出神入化，是出于它不是确实在说啥，它是在把整个宇宙都吼出来。蝴蝶的翅膀拍打着空气，发出的是“沙沙”的声音，那是风在唱歌；晚钟的碰撞声，那是工夫在对生命说“老”。
这时候的诗人，实际上就是一个受了惊的听众，他听不见月亮，听不见花，他只是认定，这满地的落花、天上的云、还有这满城的飞絮，都在拼命地想要抓住那个无形的“风”。 说到抓风，这世间大约就没有抓不住的风了。就像目前，你站在窗前，看到那蝶翼的阴影掠过窗纱，心里是不是也在下意识地去抓？你抓不住它，出于它在飞；你抓不住它，出于它忒轻了；你抓不住它，出于它根本不存有。
只有当你闭上眼，把耳朵贴在心上，你才能听到那风。 你想想看，要是这时候把诗人叫来，他大约会说啥呢？他可能会说，这风啊，它根本就不是风，它是灵魂在跳舞。它不是吹过脸颊的微风，它是穿过你胸口的那一股热气，是你在那里的呼吸。你感觉到了吗？那一刻，你的心跳和蝴蝶的心跳是一样的，你的呼吸和晚钟的敲击声是一样的。
这时候，工夫仿佛凝固了，世界仿佛被按下了暂停键，只剩下这一个念头，像一颗大石头塞进了喉咙里，越想越堵，越想越慌。 实际上写诗的人心里也清楚，这“乱”字之故此能如此出神入化，是出于它不是确实在说啥，它是在把整个宇宙都吼出来。蝴蝶在乱飞，花也在乱颤，月光也在乱晃，整个世界都像是在进行一场盛大的狂欢。
这时候的诗人，实际上就是一个受了惊的听众，他听不见月亮，听不见花，他只是认定，这满地的落花、天上的云、还有这满城的飞絮，都在拼命地想要抓住那个无形的“风”。 你说这风啊，它到底是个啥东西？它是个木头人吗？不，它是个能在心里跳舞的人。它是个能把工夫拉长的魔术师，它是个能把清风变作夜半钟的魔法师。
这时候，你就连能想象出，那晚钟敲下去的时候，那声音是啥样的。它不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。 实际上写诗的人心里也明白，这“闹”字之故此能如此出神入化，是出于它不是确实在说啥，它是在把整个宇宙都吼出来。蝴蝶的翅膀拍打着空气，发出的是“沙沙”的声音，那是风在唱歌；晚钟的碰撞声，那是工夫在对生命说“老”。
这时候的诗人，实际上就是一个受了惊的听众，他听不见月亮，听不见花，他只是认定，这满地的落花、天上的云、还有这满城的飞絮，都在拼命地想要抓住那个无形的“风”。 你说这风啊，它到底是个啥东西？它是个木头人吗？不，它是个能在心里跳舞的人。它是个能把工夫拉长的魔术师，它是个能把清风变作夜半钟的魔法师。
这时候，你就连能想象出，那晚钟敲下去的时候，那声音是啥样的。它不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。 你说这风啊，它到底是个啥东西？它是个木头人吗？不，它是个能在心里跳舞的人。它是个能把工夫拉长的魔术师，它是个能把清风变作夜半钟的魔法师。
这时候，你就连能想象出，那晚钟敲下去的时候，那声音是啥样的。它不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。 你说这风啊，它到底是个啥东西？它是个木头人吗？不，它是个能在心里跳舞的人。它是个能把工夫拉长的魔术师，它是个能把清风变作夜半钟的魔法师。
这时候，你就连能想象出，那晚钟敲下去的时候，那声音是啥样的。它不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。 实际上写诗的人心里也明白，这“闹”字之故此能如此出神入化，是出于它不是确实在说啥，它是在把整个宇宙都吼出来。蝴蝶的翅膀拍打着空气，发出的是“沙沙”的声音，那是风在唱歌；晚钟的碰撞声，那是工夫在对生命说“老”。
这时候的诗人，实际上就是一个受了惊的听众，他听不见月亮，听不见花，他只是认定，这满地的落花、天上的云、还有这满城的飞絮，都在拼命地想要抓住那个无形的“风”。 你说这风啊，它到底是个啥东西？它是个木头人吗？不，它是个能在心里跳舞的人。它是个能把工夫拉长的魔术师，它是个能把清风变作夜半钟的魔法师。
这时候，你就连能想象出，那晚钟敲下去的时候，那声音是啥样的。它不是那种沉闷的回响，而是清脆得像一只玉杯敲在石板上，“当！当！”地一声，把整条江都震得筛糠。