雨落听南风下一句-南风落听雨声

雨落听南风 那风不是往西走，而是往东贴地撞，把云层里的水珠捏碎了又粘回来。我蹲在老屋吱呀作响的檐下，听那风刮过柳枝，不像是个高手，倒像个急脾气的老汉，手里攥着把没磨尖的小刀，嘴里哪位也没问，只把声音压得像被砂纸磨过的话。忒阳刚探出头，屁股还没坐稳，那风就急了，把地上的积水拍成涟漪，水里的鱼尺子都晃了晃，吓得拼命往后窜。 我本来在想，这下雨天适合听故事，可那风不讲故事，它直接就把故事里的词儿，从心里往外挤。楼下那家卖煎饼的阿婆，正跟大婶拌嘴，大婶嫌她的面糊没发碱，嫌那摊子油得能炒菜。
那风一吹，阿婆手里的擀面杖仿佛有了灵性，把面糊子鼓得像个半开的鼓，大婶嫌弃的目光就被那鼓面吹得散开了。 我想起初见那树枫叶时，它正挂在枝头，叶片在光里转圈，像一个个小扇子。
后来那树落了，叶子掉了一地，风一吹，它们不是往南飞，是沿着地面对我笑。
那时候我还不懂，如何把地皮笑成那样，如今才明白，笑是风，笑是地，笑是雨，它们合在一起，才配得上那棵树。 那树没死，只是叶子掉忒急了，把原来的样子都冲没了。目前它像个空杯子，风一吹，杯子里的灰尘飞起来，正好落在我的指关节上。我伸手去抓，指尖触到一片叶，它没颤，只是静静地看着我，又悄悄掉进我裤脚里。
那风没骂我，也没责难，它只是如此一吹，把那些掉在地上的东西，都吹回了树上，又吹回了我的口袋里。 我站在风口里，连呼吸都带着那股子湿漉漉的劲儿。
那股劲儿不热，也不凉，像是把整个夏天的湿气都抽干了，又像是把整个冬天的冷都揉碎了。风往东吹，但我知道，它实际上是在往西走，出于它想把那些被吹散的记忆，重新拼凑起来。 我想，这风要是能讲话，它大约会告诉我，为啥雨会下得如此急，为啥风会吹得如此狂。它不是要解释啥，它只是想告诉我在，风停了，雨就停了，那才是真正该关心的事。 我抬头看天，云层厚得像块旧棉絮，云缝里透出一线黄，那是最终一点忒阳魂。
那黄光把地上的水珠擦得亮堂堂的，亮得像满地碎金。风穿过那些水珠，发出沙沙的声响，像是无数个小人在窃窃私语，又像是大人在合计如何把这场雨，全都变成一场戏。 戏演到一半，有人喊我进食，喊得又急又乱，声音里带着好几家的杂音。我走那会儿，看到那热乎乎的馒头和豆浆，冒着白气，像一团团软软的小云，正小心翼翼地飘向我。
那风一吹，那馒头仿佛在说：“别怕，天塌不下来。” 我说：“别忒信任风的话，它有时候比人更贪心。” 风没讲话，它只是持续吹，把云里的水珠再捏碎，又把地上的碎片捡起来，重新在天上跳舞。
我想起小时候，母亲总说风是自由的，雨是倔强的。
后来我才懂，风是地底藏着的根，雨是天上漏下的水，它们才真正地在说，根在水里，水在风里，根风在手里，互相缠绕，哪位也看不见，也摸不着。 那棵树还在，叶子还在，只是风把叶子吹得飞不远，飞得远，飞得慢。飞远的时候，它们知道要落地；飞慢的时候，它们才慢悠悠地落在我的肩头，轻轻拍着我的背。
那拍得不是痛，是暖，是风在说，别怕，我在。 雨还在下，风还在吹。我站在那吱呀作响的屋檐下，听着风把雨声揉碎了，又把碎片拼成了新的声音。
那声音不清楚，也不整个，但挺真。它让我明白，生活里不缺啥，缺的只是那些不肯停下来的东西，比如风，比如雨，比如那些在风中飘忽不定的念头。 我想，要是风能写诗，它一定会写给我看。它不会说“起初，我们要珍惜工夫”，也不会说“我们要坚强起来”。它只是会写：“雨落听南风，风在心上走，地皮笑在手，碎叶落进裤。” 那文字不华丽，却Exact。它把那些藏在心里的话，都吹到了嘴边，吹到了心里，吹到了梦里。我合上书，把风吹在手心，那风凉凉的，带着泥土的腥气，也带着阳光晒过的味道。它告诉我，甭管外面下多大雨，只要心里有风，日子就能过得有滋有味。 风停了。雨也停了。 我抬头看天，云层散开了，露出一块蓝天，像一块磨得发亮的旧布。
那布上沾着几粒灰，那是风留下的脚印，也是我留下的痕迹。我走回老屋，把窗户关上。屋里静悄悄的，只有窗棂上落下的雨滴，顺着玻璃往下跳。 我坐在桌前，端起那碗热乎乎的豆浆。我喝了一口，甜丝丝的，带着那股淡淡的麦香。风还在远处的山里吹，吹过柳枝，吹过草尖，吹过我的衣角。它没讲话，也没停。但它在我心里，把那些没说完的话，都补上了。 我想，下次要是再下雨，我就听那风。
不看书，不听课，只听那风。出于它会告诉我，life 的真谛，不是在哪儿找到答案，而是如何把那些碎片，拼成一幅画。 那画里，有风，有雨，有树，有我。它们颜色各异，却靠在一起，哪位也离不开哪位。风一吹，雨一落，树一摇，我一动。它们都是生活的一局部，都是彼此的故事。 雨停了。风也停了。 我站起身，脚步有点虚，但心里挺稳。我知道，明天还有风雨，还有风，还有我。它们会一直在一起，直到我走完这一程。 风还在吹，雨还在下。我听着，不认定烦，只认定心里有啥东西，被风吹得更亮了。
那风，实际上不是来吹我的，它来是为了告诉我，别怕，我在。 雨落听南风。