清鸣回溪下一句-清鸣回溪接

清鸣回溪 诗人把溪水比作一位清亮灵动的少年，它不是那种死板固定的河流，而是整天带着笑意奔走的人。
你看那源头，往往就在山脚下的老房梁下，或是溪边一块被青苔包得发亮的石头里。水流从四面八方赶来，像一群活泼的孩童，叽叽喳喳地吵着要去某个地方玩。它们汇聚在一起，并不吵，倒像是几个穿着新衣的大哥哥，合计好了一起出发，把原本各自散乱的声音整理得好听，变得有韵律。 这溪水最特别的地方，就是它一身“水银甲”。你摸一摸流过的水，温温的，润润的，里边仿佛藏着无数颗极细的珠子。忒阳晒的时候，它们吸饱了光，表面泛起一层淡淡的金晕，就像给溪水镀了层亮晶晶的彩边，人走上去，脚底是软绵绵的，像是踩在厚厚的棉花糖上。到了傍晚，要是月色清朗，溪水便成了天然的镜子，倒映着天空那轮圆月、那片古树的影子，连那几朵飘过的云彩，都被拉得长长的，细细的，仿佛哪位不小心扯破了云衣裳，顺着水波飘过来。
这时候你若蹲在溪边，眯起眼晴看，溪水里的树影也是动的，它们在模仿天上的云游，仿佛它们也在看戏，看水底那群沉睡的小鱼在打滚。 这溪流的脾气，既柔韧又有神气。小时候我常去，发现它有个小脾气，那就是对岸的岩石。
每当上游来水猛烈的冲击力打在硬邦邦的石头上，溪水就会激起一层又厚又白的浪花，像哪位不小心打翻了装满面粉的大桶，到处飞着细碎的白粉。
可是它挺快又恢复了平静，那层白粉挺快就被新的水流给吞没了，仿佛那只是一场瞬间的迷路，赶上了就立马消亡，没留下任何痕迹。我曾在溪边的石头上画了一只刺猬，结局第二天早上醒来，发现那只刺猬还在石头上，只是被水冲得滚圆圆润，那是溪水独有的美容师，能把任何尖锐的棱角都磨成圆滑的曲线。 再看看那周围的野花都开了。溪水流过，花就在岸边开了，它们没有根基，全靠溪水托着。花心是黄澄澄的，仿佛是为了把白的花心衬托得更亮，花瓣层层叠叠，有的像小喇叭，有的像小扇子，摇摇摆摆地立在水边。若是雨天，这景致又变了，雾气弥漫在溪面，原本清楚的倒影变得不清楚不清，就像有人故意把画洗了一遍又一遍，把最精心的一笔都抹掉了，让观者自己去想象那画原本的样子。
这时候溪水变成了一条流动的绸带，带着些许湿意，踩上去滑溜溜的，能听到细微的“沙沙”声，那是无数颗小水珠在撞击彼此的声音，节奏单调又奇妙，像是在演奏一首无声的舞曲。 古人写水，不一定非要写得好听，有时候写点写实，反而更有味道。
比如唐代诗人张志和，在《渔歌子》里写那一段“青箬笠，绿蓑衣”的渔翁，要是换成目前的说法，大约是说一个穿着旧雨衣，顶着个透明塑料斗笠，在水草缝隙里捉青蛙的老人。他的船桨划水，声音像微风穿过竹林，轻轻撩拨着周围的芦苇。到了夜色里，那声音就更轻了，像是个老哥们儿在耳边低语，不扰人清梦，只让人心静下来。他不用做任何文章，只用一个动作，一个念头，就把整片月夜都写活了。 有时候你站在溪边，看着水里的倒影发呆，会认定那倒影里的世界比现实更真。
你看那水中的柳树，风一吹就动，有的弯成问号，有的绷成直线，仿佛在跟哪位聊天。水中的鱼儿也像是在水里游动，忽上忽下，忽左忽右，仿佛它们没有岸，也没有水，只是待会儿在天上飞，待会儿在海底钻。
这种不稳定性，让溪水变得神秘莫测。你若伸手去捞，往往会发现啥也捞不到，那不过是一瞬间的幻象。可若是闭上眼，听溪水哗哗流过的声音，那就是最纯粹的安宁，仿佛工夫在这一刻暂停了，你只这一身湿衣服，这一呼一吸，就构成了这个世界的全体。 这溪水啊，它不像大江河那样豪迈奔放，也不像小河那样短小玲珑。它有自己的性格，有自己的脾气，有自己的故事。它从山底上来，经过无数个弯道，经过无数块石头，流过无数人的脚边，最终流向远方。它把山上的石头洗得光亮，把岸边的花草打扮得鲜艳，把天上的云彩映得透明。它让这地方成了人们喜爱的地方，成了诗人做梦的地方，成了老百姓喜爱聊天的地方。
不管它如何流，它总要流动，总要带走一些杂质，总要留下一些美好。 要是你目前正坐在溪边，手里拿着呼出的白气，看着水里的倒影发呆。
这时候你能够跟着溪水走，沿着水边走，看那野花开得正繁华，看那树影在墙上投得长长的。你能够听那水流的声音，听那风过林梢的声音，听那孩子们跑过的声音。
这些声音混合在一起，构成了一个关于水的故事，一个关于流动和安宁的故事。
这个故事没有结局，也没有开头，可是只要你站在那里，它就一直在你身边，一直给你听，一直给你看，让你知道，生活需求像溪水一样，清澈、流动、一点点，一点点，把美好的东西都带走。