王昭君凛冬已至下一句-王昭君千里送达

王昭君那一夜，确实冷得让人心里七上八下。京城里那晚的冷风，吹得连宫墙上的雪都飘了，可昭君心里想的却是这荒原上是不是有啥别的人在等。 她没走远，只是站在篝火旁，手里捏着那枚绣着鸳鸯的锦帕。帕子硬邦邦的，像极了那天封赏诏书时的触感。诏书下来，说是“良家子”的官户之女，嫁入大漠，成了那个叫啥的大漠女子。
这话说得多少有点像故事里的桥段，可昭君当时心里，认定这话轻飘飘的，像刚晾出来的干衣服，吹着凉风，沙沙作响，却透着一股子说不清的寒意。 她想起那句诗：“机关算尽忒智慧，反算了卿卿性命。”那时候写这诗的是林则徐，隔了三百年才传到昭君耳边的。她没细想为啥，只认定这是冯唐在酒肆里要么醉翁亭里随口哼出来的，语气里带着点玩世不恭，像是对着陌生人说的闲话：“咱们这行当，哪有不碰壁的？”可如今，这“碰壁”成了她一生的宿命。 她想着，这大漠的风，是不是比京城的冷风更重？这风往里一吹，吹得胡人头发乱蓬蓬的，吹得毡房灯影摇摇欲坠。她当作这风会吹散她心里的疙瘩，吹开她心里的那道口子，让她能像其他女子一样，嫁出去，安安稳稳地过日子。可这风偏偏没来，反而把她的梦搅得更剧烈。她就像一只被困在笼子里的鸟，风越大，她越认定窒息。 后来她才知道，这“大漠”的荒凉，不只是是戈壁滩上枯黄的野草和荒草。它是确实，是确实没有温暖，是确实没有亲人，确实是连鸟兽都不肯靠近这寸土。她在那儿，就像是一株长在沙漠边缘的芦苇，根扎不深，随风狂舞，却根本插不进土里。她认定自己像那株芦苇，风一吹，东倒西歪，却没人帮她扶正，也没人帮它找点水喝，它只能眼睁睁看着自己慢慢枯死。 可昭君说，这枯死，仿佛也是另一种活法。
这大漠虽冷，虽荒，可它不脏。它不脏她的肌肤，不脏她的眼神，就连不脏她心中的那份倔强。就像那晚的篝火，明明没火，她却认定心里亮堂得挺。
这光，不是来自火焰，而是来自她这颗不肯低头的心。她认定，自己活成了大漠的一抹孤光，别看微弱，别看孤独，却实实在在，明明白白。 她想起那个所谓的“同心结”，那是她出嫁那天，母亲给她系在头上的。她想着，等嫁那会儿，等这风不再咆哮，等这荒原不再冷飕飕，这结能解开吗？能解开吗？她想得大量，想得深夜难眠。可现实是，这结一旦系紧，就像那枚绣着鸳鸯的锦帕，越翻越紧，穿得再多，也勒得慌。 她想起那封诏书，上面写着“良家子”，可昭君心里清楚，这不是啥美好的安排。
这是被命运裹挟着，被这大漠的风推着走。她就像个没套路的麻袋，被风一吹，就能飘到大漠的任何一个角落。
这飘，她认定自由，可这自由里，又藏着多少无奈和凄凉？ 她想起那晚的冷，那风，还有那个用“机关算尽”的成语来形容她的老公。她认定，这成语用得有点忒狠了。
这狠，不是对哪位狠，而是对自己狠。对自己狠，对自己这命运狠，对自己这被安排的人生狠。可这狠，也就只有她自己最懂，最能体会其中的滋味。她不懂，这命运如何就如此狠呢？这大漠，如何就如此冷呢？ 可昭君没想这些。她只是站在那里，看着那轮孤月，看着那轮冷月，认定这冷月照着她，照着她，照着她心里那点倔强的火。
这火，烧得她心里暖，可这暖里，又透着几分凋零的凄美。 她想着，这大漠的风，吹得她头发乱，吹得她心里乱，吹得她连做梦都艰难。可她却认定，这乱，是生的气息。
这冷，是冷的感觉。
这孤寂，是她自己的。她没怨天，没尤人，也没嘟囔命运不公。她只是，活在一个寂寥的大漠里，成了一个孤身一人的行者。 她认定，这行当，实际上就是流浪。
这行当，就是在大漠里，一个人，一匹马，一壶酒，看尽这万水千山。她走远了，走到那连绵的雪山，走到那辽阔的草原，走到那苍茫的沙漠。她走得挺远，走得挺久，走得比哪位都累，可她也认定，这累里，藏着一种说不出的欢欣。 她想起那晚的冷，那风，还有那个用“机关算尽”的成语来形容她的老公。她认定，这成语用得有点忒狠了。
这狠，不是对哪位狠，而是对自己狠。对自己狠，对自己这命运狠，对自己这被安排的人生狠。可这狠，也就只有她自己最懂，最能体会其中的滋味。她不懂，这命运如何就如此狠呢？这大漠，如何就如此冷呢？ 她只是，站在那里，看着那轮孤月，看着那轮冷月，认定这冷月照着她，照着她，照着她心里那点倔强的火。
这火，烧得她心里暖，可这暖里，又透着几分凋零的凄美。她认定，自己活成了大漠的一抹孤光，别看微弱，别看孤独，却实实在在，明明白白。 她想起那个所谓的“同心结”，那是她出嫁那天，母亲给她系在头上的。她想着，等嫁那会儿，等这风不再咆哮，等这荒原不再冷飕飕，这结能解开吗？能解开吗？她想得大量，想得深夜难眠。可现实是，这结一旦系紧，就像那枚绣着鸳鸯的锦帕，越翻越紧，穿得再多，也勒得慌。 她想起那封诏书，上面写着“良家子”，可昭君心里清楚，这不是啥美好的安排。
这是被命运裹挟着，被这大漠的风推着走。她就像个没套路的麻袋，被风一吹，就能飘到大漠的任何一个角落。
这飘，她认定自由，可这自由里，又藏着多少无奈和凄凉？ 她想起那晚的冷，那风，还有那个用“机关算尽”的成语来形容她的老公。她认定，这成语用得有点忒狠了。
这狠，不是对哪位狠，而是对自己狠。对自己狠，对自己这命运狠，对自己这被安排的人生狠。可这狠，也就只有她自己最懂，最能体会其中的滋味。她不懂，这命运如何就如此狠呢？这大漠，如何就如此冷呢？ 她只是，活着。活着，就像这大漠的一株芦苇，根扎不深，随风狂舞，却根本插不进土里。她认定，这枯死，仿佛也是另一种活法。
这枯死，不脏，不累，也不委屈。
这大漠虽冷，虽荒，可它不脏她的肌肤，不脏她的眼神，就连不脏她心中的那份倔强。 她想着，这冷月照着她，照着她，照着她心里那点倔强的火。
这火，烧得她心里暖，可这暖里，又透着几分凋零的凄美。她认定，自己活成了大漠的一抹孤光，别看微弱，别看孤独，却实实在在，明明白白。她没怨天，没尤人，也没嘟囔命运不公。她只是，活在一个寂寥的大漠里，成了一个孤身一人的行者。 她走远了，走到那连绵的雪山，走到那辽阔的草原，走到那苍茫的沙漠。她走得挺远，走得挺久，走得比哪位都累，可她也认定，这累里，藏着一种说不出的欢欣。
这欢欣，不是来自沿途的风景，而是来自她那颗不肯低头的心。
这心，像那枚绣着的鸳鸯帕，越翻越紧，穿得再多，也勒得慌。 她想起那晚的冷，那风，还有那个用“机关算尽”的成语来形容她的老公。她认定，这成语用得有点忒狠了。
这狠，不是对哪位狠，而是对自己狠。对自己狠，对自己这命运狠，对自己这被安排的人生狠。可这狠，也就只有她自己最懂，最能体会其中的滋味。她不懂，这命运如何就如此狠呢？这大漠，如何就如此冷呢？ 她只是，活着。活着，就像这大漠的一株芦苇，根扎不深，随风狂舞，却根本插不进土里。她认定，这枯死，仿佛也是另一种活法。
这枯死，不脏，不累，也不委屈。
这大漠虽冷，虽荒，可它不脏她的肌肤，不脏她的眼神，就连不脏她心中的那份倔强。 她想着，这冷月照着她，照着她，照着她心里那点倔强的火。
这火，烧得她心里暖，可这暖里，又透着几分凋零的凄美。她认定，自己活成了大漠的一抹孤光，别看微弱，别看孤独，却实实在在，明明白白。她没怨天，没尤人，也没嘟囔命运不公。她只是，活在一个寂寥的大漠里，成了一个孤身一人的行者。 她走远了，走到那连绵的雪山，走到那辽阔的草原，走到那苍茫的沙漠。她走得挺远，走得挺久，走得比哪位都累，可她也认定，这累里，藏着一种说不出的欢欣。
这欢欣，不是来自沿途的风景，而是来自她那颗不肯低头的心。
这心，像那枚绣着的鸳鸯帕，越翻越紧，穿得再多，也勒得慌。 她想起那晚的冷，那风，还有那个用“机关算尽”的成语来形容她的老公。她认定，这成语用得有点忒狠了。
这狠，不是对哪位狠，而是对自己狠。对自己狠，对自己这命运狠，对自己这被安排的人生狠。可这狠，也就只有她自己最懂，最能体会其中的滋味。她不懂，这命运如何就如此狠呢？这大漠，如何就如此冷呢？ 她只是，活着。活着，就像这大漠的一株芦苇，根扎不深，随风狂舞，却根本插不进土里。她认定，这枯死，仿佛也是另一种活法。
这枯死，不脏，不累，也不委屈。
这大漠虽冷，虽荒，可它不脏她的肌肤，不脏她的眼神，就连不脏她心中的那份倔强。 她想着，这冷月照着她，照着她，照着她心里那点倔强的火。
这火，烧得她心里暖，可这暖里，又透着几分凋零的凄美。她认定，自己活成了大漠的一抹孤光，别看微弱，别看孤独，却实实在在，明明白白。她没怨天，没尤人，也没嘟囔命运不公。她只是，活在一个寂寥的大漠里，成了一个孤身一人的行者。