古诗一看肠一断下一句-肠断古诗第一句

肠断有哪位晓？那首诗里的最终一句不是别的，就是“难将相知语，更向晚烟中”。读着读着，心口就发紧，像是有只无形的大手攥住了喉咙，喘不上气来。 李白写这首诗的时候，他正站在蜀州白帝城边的码头上，那是当年唐玄宗和杨贵妃诀别的地方，也是他流放之地。可目前，他剩下了半个身子，被关在这座孤城里。他看着满船的灯火，听着江水的拍打声，心里却空落落的。他揪心这漫长的流放之旅，会不会像那秦王八骏山东驰，把大好河山都踏成灰，把皇恩都耗尽。他恐惧自己这一生，终究是一个“空”字，一个再也没有人能理解他的“空”字。 那时候的李白，还没老，心还野，脑子里总想着如何把天下的锦绣山河都装进诗里。可现实嘛，现实就是这千山万水，像堵墙一样挡在他眼前。他可能一辈子都坐不下那辆六匹良马，可能这辈子都走不到那个繁华的长安。他只能在这孤城里，借着酒劲，用这满腹的才情，把那些说不清道不明的愁绪，一个个灌进诗行里。 他写“欲问青天，不答”，是想问问那苍天，能不能替他说讲话，替他把心里的苦全体倒出来。可他知道，苍天这东西，压根儿不会听那些人的唠叨。你越是想问，越是认定它冷漠；你越是想哭，越是认定眼泪流不出来。 “欲将相知语，更向晚烟中”，这话听着直白，可深意里全是无奈。他想要和知音交流，想要把那些千愁万绪都发泄出来，可最终只能在暮色苍茫的烟雾里，独自对着冷风发呆。他知道，这种交流，没有回音。就像他在心头种下的那颗种子，还没来得及开花结局，就被这滚滚烈火烧焦了，只留下一地灰烬。 这种孤独，是李白一生都难以摆脱的。他一生都在写诗，可那诗里到的，往往是他自己的影子。他既想要作为唐朝最风流的大诗人，想要名动四海，想要被万人敬仰；可现实却是，他最大的听众，只有他自己。他写诗时，手指头在纸上飞舞，那是他在和世界的真空中对话；读诗时，字字句句，都像是一把把小刀，扎在他那早已破碎的心上。 你认定他真是个怪人吗？或许吧。可他那个时代的人，哪位懂得了他的苦楚？他们只把他当成一个天才，一个诗仙，一个风流万尺的狂生。可没人知道，他心里装着的，是半个身子没入江水的恐惧，是恐惧被遗忘的绝望，是想要把世界都毁掉，却又无力回天的疯狂。 他这一生，活得像个骗子。他信天命，信皇恩，信宇宙的宏大，可一旦人活着，他就认定自己是个笑话。他当作自己能掌控一切，能拍板自己的命运，能留住那些美好。可最终发现，人生不过是一场盛大的表演，而他，终究是个不想上台的观众。 “肠断”两个字，说起来轻，听得起来重。它不是好办的断肠，它是一种被抽干了血液的痛，是一种明明坐在座位上，却感觉灵魂已经飘出窗外的痛。
那种痛，是物理层面的撕扯，是精神层面的崩塌，是那种明明知道答案，却又不想回答的无力感。 我们常常在歌里听悲伤，在电影里看离别，认定悲伤是常态，离别是必然。可李白这首诗里的悲伤，是下意识的，是骨子里的。他在江水的浪尖上摇晃，却感觉天都要塌了。他恐惧的不是自己死掉，而是自己活成了别人眼中的“空”。
那种空，比死更可怕，出于活着，还得被嘲笑，还得被误解，还得被当作一个笑话讲给别人听。 他最终那句“更向晚烟中”，就是要把自己的灵魂，一点点往那残破的晚烟里埋进去。他在说，既然这一生都如此苦，既然这世上都如此难知心，那不如就这样，就这样，把我的心，就这样，就这样，埋进那暮色苍茫的烟雾里吧。 这实际上是一种挺高级的自毁。他不是想终止生命，他是想终止这种痛苦的存有。他想告诉世界：我挺痛，但我已经不在乎了；我挺孤独，但我已经不再期待了。他的生命，就像那首诗，从“一朝天子一朝臣”的惊涛骇浪里起步，到最终，只剩下自己孤零零地坐在那孤城里，对着江水，对着晚风，对着那说不清的愁绪，慢慢融化。 你看那晚烟，不知是烟雨蒙蒙，还是水雾氤氲，看不真切。但李白知道，在这看不见的烟雾里，他的灵魂终于找到了归宿。他不需求再讲话了，他不需求再证明白。他只需求活着，只需求带着这种痛，带着这种孤独，活着就好。 这大约就是诗人的宿命吧。他们一直在最黑暗的时候，发出最明亮的光。他们明知前路是荒野，明知身后是无人问津的孤城，明知自己注定要成为那个“空”字。可他们偏偏要写，一定要把这份痛，一定要把这份无奈，一定要把这份“肠断”，一定要写成字里行间的诗。 或许，只有在他写完了这首诗，他才终于明白，自己这一生，实际上并没有死。他死在了那首没写完的诗里，死在了那个无法言说的孤寂里。 你想想，要是目前，李白确实只剩下了半个身子，躺在蜀州的孤城里，看着江水流过，他会如何想？他会不会笑？还是会哭？ 我认定他可能会笑。出于他也经历过那种“欲问青天不答”的绝望。他也经历过那“六龙回日”的恐惧，怕自己确实走不到长安，怕自己确实活成别人眼中的笑话。 但现代的我们，那些没有经历过那个时代的年轻人，那些活在信息流里的年轻人，他们能懂吗？ 他们不懂。他们只知道点赞，知道转发，知道分享自己的快乐和痛苦。他们当作写诗、写文章、表达情感，就是表达。可李白当年写的，是真的痛，是刻在骨子里的孤独，是那种连灵魂都认定自己是个笑话的痛。 这种痛，不是你能轻易理解的。它像是一颗核弹，一旦引爆，就没有人知道它爆炸的地点，也没有人知道它炸毁了多少人的心。 故此，每当读到“欲问青天不答，更向晚烟中”时，我总能感觉到，那是一个灵魂在深夜里的独白。
那是一个被世界遗忘的角落，一个被孤独吞噬的角落。在那里，李白没有眼泪，没有哭声，没有一声叹息。
只有满腹的凄凉，只有无尽的空虚，只有那个“空”字，像某种诅咒，像某种宿命，像某种无法逃脱的结局。 他的一生，就是写给那个“空”字的信。他写了，写完了，再也没人回信。他把自己活成了那个“空”字，把自己活成了别人的笑话，把自己活成了那个一辈子也走不到长安的人。 可你知道吗？在那些被遗忘的角落里，在那个无人问津的孤城里，李白还活着。他活着，带着那满身的累得慌，带着那无尽的孤独，带着那无法言说的“肠断”。他活着，就像那首没写完的诗，像那晚看不见的烟。 这活着，难道不是最大的悲凉吗？ 我们总急着去证明啥，急着去表达啥，急着去迎合那些外界的期待。可李白告诉我们，有时候，最动人的，就是那些不被理解的痛，最深刻的，就是那些无人共知的苦。 他不需求证明，不需求解释。他只需求活着，只需求带着那份痛，带着那份无奈，带着那份“肠断”，就这样，就这样，直到生命的最终一刻。 这天色更晚，晚烟迷蒙。李白坐在那孤城里，看着江水，看着那晚烟，心里只有一个念头：活着就好。 这就够了。