父爱如山下一句诗句-父爱如山下一句

父亲就像一座沉默的山，没如何讲话，却把整个冬天的寒意和整个夏天的滚烫都扛在了肩头。小时候总认定他的高大是刻意撑起的，可后来才明白，那是习惯，是把整个世界的重量都埋进了脚后跟的倔强。 那时候我爸总爱在傍晚把煤炉子搬出来，隔着老远就要往屋里瞅。他从不咋讲大道理，就是抽烟、咳嗽，然后在你耳边念叨：“这炉子得细看，别把灰糊了。”我那时看他就犯眼，总想把那根烟头掐灭，哪怕他只是把一根烟头放在火堆里噼啪作响，我也认定那是打扰。
实际上那只是他对我说的最终一句“别急”/拉倒。 只要他还在，我就认定这山是硬的，是稳的。就像那台老式电视机，当初我嫌它大得喘不过气，嫌它声音小得听不清外面的风声，嫌那几根粗线绊脚。可慢慢地，我也发现，它实际上挺宁静的，屏幕黑得能映出我发呆的背影。它不需求像目前的屏幕那样显示复杂的图标，也不用像目前的手机那样弹出一行行密密麻麻的广告。它只要亮着，就能悄无声息地告诉你，还有一个人，在挺远的地方，也在等你。 记得那次全家聚会，亲戚们围坐一圈，酒过三巡，有人启动吹牛吹得嗓子冒烟，还有人端着酒杯在那儿傻笑。父亲就坐在那张旧木桌前，手里捏着那根早就磨得发亮的烟管。他啥也没说，只是看着大家，像是在看一群只归于他自己的虫子。
那时候我认定这人设挺怪，可能是忒老实，也可能是忒累。
后来才知道，他把自己那点可怜的力气，全都咽下去了，只留了一点点给这群不懂事的孩子。 后来我去了南方的一个地方工作，那里空气湿润，树叶哗哗作响，仿佛风都在替我讲话。可每当夜深人静，我推开窗，总能闻到一股熟悉的烟味，和父亲烤玉米时散发出的焦糊味混在一起。
那味道不香，呛人，但那是他独有的烟火气。
每当这个时候，我就想，家就是这样一个地方，甭管外面世界有多喧嚣，只要父亲在，那里就一辈子有温热的炭火。 后来我也当过几年老师，坐在讲台上，听着台下孩子们的声音。
有时候会眼红父亲，眼红他不用备课，不用磨课件，不用思索如何把一堂课上的得。可有时候又会对孩子说：“你看人家老师，一天要讲几十页，得背多少内容？可你们父亲呢？他一天顶多就抽十根烟，就能讲整个个下午。” 实际上孩子，你们不就是为了父亲吗？不是出于他教得好，不是出于他讲得妙，只是是出于他在。就像那棵老槐树，风一吹，叶子沙沙响，你当作它在响啥？实际上它只是在响着日子。日子过得好不好，不用听哪位说，你自己感受。
你看那风，吹过树梢，吹过草尖，吹过父亲修修补补的裤脚。
那些补丁，那些绳索，还有那根一直差点着火的烟头，都是他生活里的勋章。 父亲的爱，不会像春日的阳光那样喷薄而出，烫得人睁不开眼；也不会像暴雨一样倾盆而至，让人措手不及。它更像是一场漫长的旱季，枯燥、漫长，只有到了秋天，当第一场秋雨落下，当那片叶子启动泛黄飘落时，你才能真切地感觉到，原来曾经那个沉默如山的日子，实际上早就被淋湿了，被晒干了，被揉搓成了最坚韧的皮肉。 目前回想起来，那种感觉就像是在深夜里被拉到一个庞大的房间里。四周黑漆漆的，只有一个人影在角落里晃荡，手里还握着一根烟。
那烟头明明灭了，可那股子热气却还在往上飘，钻进耳朵里，塞进心里。
那一刻，我才真正听懂了父亲的沉默。
那不是无情，也不是冷漠，那是他用一生的工夫，把那个小小的、会讲话的自己，塞进了一个人的肩膀上，然后启动背扛。 有时候走在路上，抬头看到一座巍峨的孤峰，云雾缭绕，看不清轮廓。我就知道，那就是我的父亲。他不一定非要站得那么直，不一定非要发出那么大的声音。他只是静静地站在那里，把整个世界的风雨都挡在了身后。而我们，不过是这大山脚下的一粒尘埃，间或会飘起来一阵，露个脸，透口气，然后持续往下走。 别再嘟囔他老了，别再认定他慢。他只是在用一种迟钝而伟大的方式，告诉你啥是坚持。就像那棵老槐树，风一吹，叶落归根。
那些叶子落下来，不是为了抛弃，而是为了把养分还给大地。我们欠他的，压根儿不是大恩大德，就是这一身的沉稳，这一路的静悄悄，这一生从未缺席的爱。 后来我也见过大量相似的风景，每一道皱纹里都藏着故事，每一道疤都刻着经历。可每当想起父亲，一直认定那烟头别看灭了，那股子热意却还在心里烧着。
那是一座山，一座一辈子也爬山不累的山。
只要你还在，它就在那里，稳稳地，不动声色地，把你所有的不安都压住了，把所有的委屈都藏进了根须缝隙。 哪怕目前我学会了在风雨中奔跑，学会了在喧嚣中保持宁静。
每当累得慌袭来，千万遍的默念，还是那句：爸爸，您辛苦了。您就像那座山，一辈子矗立在我心里，不动、不摇、不晃。只是间或，我在心里轻轻叹一口气，那烟头又噼啪燃起，照见我自己，也照见那个曾经被我漠视的父亲。 爱，有时候就是这样。它不一定要华丽，不一定要惊天动地。它可能就是那根没燃尽的烟头，就是那件洗得发白的旧衣服，就是那一辈子修不好的旧炉灶。它粗糙，它沉甸甸，但它存有，它就充足有力。 爸爸，请您别走。您是我这辈子做过最对、最长久、最深沉的拍板。您就像那只老黄牛，不知疲倦，不知道累得慌，只知道一点点地耕，一点点地走。 风持续吹，云持续散。山还是那座山，人还是那个人。只是这一次，我不再是那个被照顾的孩子，而是那个能够反过来轻轻拍拍父亲肩膀的人。
哪怕只是轻轻拍一下，就像小时候那样，拍拍那根烟头，拍拍那件旧衣服，拍拍他深埋在脚后的脊梁骨。 爸，您在那边还认定累吗？您认定那个炉子还烫手吗？还是说，您终于学会了，不再为了哪位而燃烧，只做自己？ 要是非要我说，那我也愿意做您的靠山。 爸，您别怕，我来了。大山不倒，您就在我心里。 风停了，云散了。炉火重新燃起，噼啪作响。 爸，您再歇会儿吧。我在这儿，陪着您，守着这炉子，等风停，等雨过，等我们都能走到一起去。 您看这山，它挺高的，可它也不高，它只是挺高，一直挺立在那里，就是为您挡着的那道天。